Du bleu sous ses yeux, du rouge sur ses lèvres, Ala est la gardienne des étages six et sept du vieil hôtel vide et reculé de Gandja. Ala est une femme Russe comme dans les films. Un ventre gros, de longs cheveux blonds, je vois briller ses dents blanches à son sourire. Son foulard vert recouvre sa robe plissée. Dans sa chambre, les volets restent fermés. Un lit en coin, quelques objets sur une table bancale, un client est parti avec sa télévision. Un cintre tient son vieux manteau de fourrure. Ala m'offre le thé et nous parlons avec nos mains, nos voix et nos dessins. Ala n'a pas de famille. Sur les murs sont accrochés des posters de petits chats et de chevaux galopant sur une prairie fluorescente. Ala gagne dix dollars par mois. Elle me gronde car je fais pleurer ma mère. Ala n'aime pas l'Azerbaïdjan, ni la Géorgie. Elle préfère les magasines de Taskent et le soleil de Saint Petersbourg. Sur ma sixième tasse de thé, je soupire. Je dis "au revoir Ala" mais elle ne me regarde plus. De ses yeux coule du bleu.

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Photo : Couleurs de Gandja

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